Ya están entre nosotros

A petición de mi amiga Reyes Vailima, y tras muchas negativas porque éramos reacios a revelar esta información trascendental para la especie humana, al fin hay que hacer saber al mundo lo que está sucediendo: están aquí; han llegado.

No podemos revelar aún su planeta de procedencia ni los planes que tienen para nosotros, pero sí, la foto no puede ser más explícita, incontestable y clara: seres extraterrestres se pasean por nuestras calles con total normalidad. Pretenden que nos vayamos acostumbrando a ellos y a su aspecto, que al principio nos resultará extraño.

En su momento no muy lejano, nos dirán lo que tenemos que hacer (dudan entre la Sede de la ONU y el Vaticano como lugar idóneo para ello, también han pensado interrumpir el Festival de Eurovisión 2008), pero desde este blog quiero hacer una llamada a la calma, pues Francesc y yo, los contactados, los elegidos; os podemos asegurar que todo será para beneficio mutuo. Ambas civilizaciones saldremos favorecidas.

Saludos en nombre de Ellos.

Truth is out there

Lo que vimos fue increíble, no puede explicarse con palabras.

Sentirse querido

Hacia mediados de los años sesenta del pasado siglo, alguien inmortalizó esta escena en la que aparezco con mi papi, en la Navarra profunda de la que soy oriundo. Mi padre es muy cariñoso y muy niñero, sin bien, a ratos tiene sus arrebatos de leche agria. Pero curiosamente, es más cariñoso que mi madre.

Soy hijo único y he sido siempre muy mimado, razón por la cual me cuesta ver el lado negativo de las cosas, y tiendo a divertirme con cualquiera de las situaciones que se producen a mi alrededor.

Ahora mi viejo sigue siendo como antes, sólo que con unas cuantas décadas más, pero nos damos abracitos y besitos igual que en esa foto de hace cuarenta años.

Mi madre es más esquerpa (no sé cómo se dice "esquerp" en castellano); buena gente, pero no tan cariñosa y pelín ególatra. No creo que le moleste cuando lea esto porque la opinión de los demás sobre ella suele preocuparle tanto como a mí (que soy como ella).

La cuestión es que miro esa foto con mi padre que tengo desde siempre, y por primera vez me da envidia, y pienso en si dentro de poco tiempo tendré una foto parecida con mi niñita, que esta mañana me ha dado unas pataditas desde la tripilla de su mamá, y a la que quedan tres meses para nacer.

No es la expresión de cariño con que mi padre me mira y abraza lo que me hace sentirme querido, sino la cara de felicidad que tengo yo en la foto, lo que hace que sepa que me sentía querido en aquel momento.

Fernandito

"Disculpe señora que no me levante"

Es frecuente leer, escuchar, o recibir por Internet, listas de citas célebres, que por graciosas, sabias, sentenciosas, o por el ridículo que suponen para quien las dijo, revisten cierta gracia. La realidad es que muchas de esas frases no son exactas, o están sacadas de contexto, o incluso son directamente falsas.

Una de las más simpáticas es el supuesto epitafio de la tumba de Groucho Marx, donde se dice que pone algo así como "Perdone Vd. señora que no me ponga en pie", o cosas similares, como el título de esta entrada.

Como puede verse en la lápida judía del celebérrimo cómico, no hay inscripción alguna fuera de su nombre, su apellido, sus fechas de nacimiento y deceso, y por supuesto, la Estrella de David.

En definitiva, creo que con la información ingente que nos llega como cierta, es conveniente echarse unas risas si algo tiene gracia, pero no tomar las cosas por verdades incontestables, vaya, no dejarnos embaucar con facilidad.

Quizá es la cultura judeocristiana que nos da esa cierta tendencia a lo bíblico, o sea, a tomar como cierto lo que procede de determinadas fuentes, como la tele, los parientes, según qué amigos o conocidos, Internet, y otros orígenes.

Alba Celaya i Andreu

Hoy ha terminado la fase más complicada: el resultado de la amniocentesis y el examen posterior del médico han dado resultados positivos, MiniKoke está por tanto perfectamente, así que ya podemos pensar en un nombre para ella. O bueno, no, que pensar cansa mucho. Se llamará Alba, como su mamá, pues también nos han ofrecido saber el sexo y por suerte ha resultado ser una niña. Espero que se parezca a Koke.

La foto es de hace dos semanas, hoy no ha habido foto y las anteriores costaron, porque no para de moverse todo el rato. Pero se le ven la naricita y hasta los deditos del pie.

Gracias de todo corazón a los que nos habéis felicitado al saberlo.

Alba y Fernando

En el Casa Jaime

Un grupo de amigos solemos darnos cita, ya sea para comer o cenar, o preferentemente para desayunar *no muy temprano* algún sábado o domingo. En la foto de arriba y a los postres, Rossi y yo deglutimos un "Pastelito Pantera Rosa" de los de toda la vida, que suelo agenciarme en una tienda al salir de casa. Cada cual puede imaginarse en qué punto y de qué modo acabó la romántica ingestión, pero la foto está tomada por su marido de ella.

Koke y Rossi posan sonrientes, no estoy seguro de si se trata del Casa Jaime en este caso u otro establecimiento similar del barrio, pero sí lo estoy de que salimos siempre muy satisfechos con el trato recibido en el lugar. Un desayuno ahí puede derivar desde los consabidos suevos fritos con beicon, panceta o cansalada; hasta los pies de cerdo elaborados de diversas maneras, el bacalao frito con judías secas, las costillas o chuletas de cordero, o el tradicional "cap i pota" elaborado a partir de despojos -deliciosos despojos- del cerdo. Amén de callos con garbanzos, estofados, boquerones, sardinas, y si es la temporada, dulce de membrillo elaborado por ellos mismos, que acompañado con queso y como dicen los andaluces, quita er sentío.

Pero de los más gloriosos productos del Casa Jaime (donde pese a su nombre en castellano todos hablan en catalán), nos hallamos con el exquisito vino rosado o tinto que se guarda en sus barricas de roble en los altillos, y que por supuesto se puede acompañar de gaseosa. Alguna faria posterior y los habituales chupitos de orujo, acaban con consecuencias como la ingestión al alimón del pastelito de la foto de arriba, o mi infructuoso intento de peinarme en esta otra.

Priatnava apetita

Fer

Rincones en Londres

No hace mucho preguntó alguien en un determinado foro por rincones de Londres que merezca la pena visitar. Hace una par de años estuvimos Koke y yo, con nuestro amigo Sergio, en esa ciudad, y ese rincón de arriba nos pareció uno de los más bonitos. He de aclarar que es eso mismo, un rincón, no una esquina, no olvidemos que lo uno es lo contrario de lo otro, pues en un rincón llora agazapada la Zarzamora, y en una esquina ejerce su oficio la ramera. Así pues, en inglés existe "corner" para la esquina, y "nook" para el rincón.

Este otro rincón es asaz hermoso, y es difícil estar en él sin mojarse, pues docenas de chorros de agua fluyen del suelo, pero de todos modos en Londres es sencillo mojarse, ya que sin llegar al extremo de Bruselas, llueve casi a diario.

Y este otro rincón, que sonará a quienes han estado en la capital del Imperio Británico, es una muestra de hasta qué punto son céntricos los tres rincones mencionados, por lo que sugiero que en lugar de dar aquí sus señas, sea el propio paseante quien los encuentre durante un garbeo por tan bonita ciudad. Quienes no hayan ido nunca no deben olvidar llevarse prendas de abrigo. Si se trata del mes de julio, también hay que llevarse prendas de abrigo.

Fer

La realidad sobre el NO a Hitler en la frontera española

Sí amigos, otro de los grandes camelos de la historia es la leyenda orquestada por el régimen del Generalérrimo Franco, en el sentido de que el Caudillo en persona había evitado que España participase en la Segunda Guerra Mundial, o que nuestro país fuese invadido por las tropas alemanas en caso de una negativa.

La falsedad lo atribuye a una legendaria entrevista en Hendaya con Hitler en un vagón de tren, donde según la gran patraña, nos han hecho creer que el diminuto gallego torturó con su retorcida retórica al humanista austriaco, hasta hacerlo desistir en su empeño.

La realidad empero es muy otra.

El agente de la autoridad de la fotografía, y de ese modo expeditivo, detuvo a las tropas alemanas a su llegada a nuestra frontera. He tenido acceso en mis archivos a algunas de las frases que tuvo que escuchar el oficial de la Wehrmacht que trataba de identificar su cuerpo de ejército ante el benemérito y probo agente:

- "los papele de los pánzere nostán en regla, shavá, asín que media güerta y vuérvete pa' Suiza o de donde coño vegái ustede".

- "y el largo ese que no se me ponga los brazo en jarra, que me lo yevo par cuartelillo y lo interroga Trebujena d'arriba-bajo, me cagon tó lo que se menea".

Es tremenda la cara de desconcierto que ponen los pobres alemanes, pero un tricornio es lo que tiene, que con él sobre la cabeza, hasta el Tercer Reich tiene que sacar los papeles -como puede verse-, y acatar la reglamentación dispuesta por la utoridás competente, militar por supuesto.

Guardia Segundo Trebujena

El barítono

¿Quién cantaría un aria en el salón de mi casa, delante de un tapiz del siglo XVIII, sobre una alfombra isabelina, vestido de smoking... y con zapatos de tacón?

Sin duda, sólo Xavier Bellés. Helo ahí, entregado a su arte.

Lumen Dei

Fiestas y fastos

Mientras oteo durante esta madrugada mágica las calles y tejados desde las ventanas de mi casa en pos de los Reyes Magos y sus visitas, hago memoria de los diversos festejos que durante estas fechas hemos ido viviendo Koke y yo con diversos amigos y parientes. He recopilado tres imágenes; la primera es de hoy mismo, en la Brasserie Flo, un local muy espectacular estilo "Belle Époque" en el centro de Barcelona; en ella estamos con Rossie y Francesc. Esta foto me parece una muestra de cómo a veces, algo que no sale perfecto, puede resultar más bonito de lo previsto, por ese difuminado tan singular. La verdad es que, además de la cocina que es cojonuda, nos hemos reído bastante.

Durante estos días nos han visitado los Marqueses del Villar de Huergo, y aquí están Marigel y Koke en un restorán precioso y muy conocido también de nuestro barrio: el Flamant.

Aquí están también las dos, pero en casa, de donde se fueron hace un par de días. La Nochevieja pasada estuvimos con ellos en Madrid, y en verano solemos visitar su casa de Asturias. Alguno de los eventos de estos días pasados se nos fue acaso de las manos, pues Kira, la guapa y alta mujer rusa de mi amigo Alex, se presentó en casa con una botella de vodka que me hizo meter en el congelador, y que tras los postres ingerimos entre Manuel y yo, en muy poco rato, chupito a chupito, al grito de "Nasderovia". No recuerdo haber agarrado una toña parecida en la vida.

RAM 2007, concierto y eventos

Soy miembro de una asociación internacional que se llama Mensa, que creo que es la primera vez que nombro en este blog. Hace unos días, este club organizó unas jornadas de retiro espiritual en Los Ángeles de San Rafael, localidad cuyo precursor fue Jesús Gil, y allí, entre otras muchas actividades, el grupo musical con que contamos nos regaló con un concierto. En la foto de arriba puede verse a este que suscribe, y a mi amiga Monste (alias almuric), flanqueando a la teclista de la banda, Tereixa (alias Fantine), tocada con mi tricornio y vestida de zorrón berbenero. Las dos tienen un polvete. Koke cielo, si lees esto es broma para la demás gente.

He aquí a la galleguiña cantando, con el tricon·nio, y con una bandera galega que he de informar que llevaba en el centro una vaca lechera autóctona de las tierras del Noroeste de nuestra península.

Aquí estamos de femenino a masculino y de izquierda a derecha; Marta (Pucky), Carlos (Avestruz) y misco (Lumen Dei).

Entrega de premios ante un respetable público de superdotados intelectuales. Hay gente con miedo escénico, yo de lo que tengo miedo es de que me quiten el micro y el público.

Y acabamos esta entrada con mi entrega a Su Proctinencia Reverendísima Andreu Comadelasjuncosas (fundador y decano de la Iglesia de la Proctomancia) de su primer premio por el concurso de fotografía de viajes 2007, cuando, en vivo y en directo, traté de morrearle como tengo por costumbre con toda la gente que me cae bien.

Ni forzando la sonrisa

A petición de una amiga, me he mercado este tocado; vaya, que de la manera que sea me he agenciado un tricon·nio, y me he sacado algunas fotos con la susodicha prenda -aerodinámica donde las haya- colocada poloarto de la cabeza, y nada, que por más que me he esforzado no ha habido suevos de esbozar siquiera la más leve sonrisa debajo de su brillante charol.

Lo que sí me han dado ganas es de sacudir dos hostias a mano abierta a alguien (no importa a quién), hasta que me lo he quitado, y, por cierto, ¿por qué te vas de este blog tan deprisa?, ¡saca ahora mismo tu documentasión!, o te interrogo de arriba abajo.

Agente Trebujena

Con agua del Jordán

Hace pocos días, Koke y yo asistimos al bautizo de la hija de mi amigo Roberto, a la que podemos ver en la foto de arriba junto a su papá y Laura, su mamá.

El evento se celebró en la Sagrada Familia, una iglesia muy famosa de Barcelona que actualmente está en obras porque va a ser atravesada por un tren de alta velocidad, o bueno, puede que sea porque es de un estilo tan modernista que hay que esperar a que llegue el futuro para verla acabada.

Aquí estamos un grupo de asistentes al sacramento, o mejor dicho al convite ulterior, que se celebró en una reputada repostería del centrísimo de la Ciudad Condal; además de otros parteneires, en la foto me flanquean Koke y mi amigo Santi, dos de cuyos hijos, Lluís y Ulishka, protagonizan la instantánea de debajo. Ella es tan rubita porque nació en Rusia. Así de quietos y tranquilitos estuvieron durante el rito litúrgico, aunque yo contribuí a su gamberréo sacándoles fotos y haciéndoles coña, o sea que tampoco me porté muy bien, aunque salí a la zona del altar a leer algunas preces y salmodias.

La vez anterior que asistí a un bautizo fue en Bruselas, y yo, que era el padrino, estaba sentado junto a la madre que sostenía a Eva en su regazo, con el cura oficiando en francés a un metro escaso de nosotros, cuando de mi ahijada, fluyó la madre de todos los pedos, con un estrépito que se diría procedente de la misma Caverna de Eolo.

El reverendo dijo que eso significaba que todo funcionaba bien en aquella niña, pero yo, por lo bajo, susurré en español que ese era mucho pedo para uno rorro de apenas mes y medio, que tenían que haber sido el padre o algún abuelo. Casi reventé la ceremonia con la de risas incontenibles que se desataron.

La níñita de Laura y Roberto fue sin embargo una modosita y creo que sólo lloró un pocito al bañar su testa agua traída del mismo río Jordán (según aseguró el cura).

A Berlín pastoreees, a Berlín corriendooo...

Esta foto, como las otras dos de debajo, ha sido tomada hoy, disisái de noviembre, en la Plaza de Catalunya, el corazón de Barcelona. Se conoce que se celebra alguna fiesta porque pone en idioma catalán "Felices Fiestas".

Este ornamento está al principio de las Ramblas, una de las calles más turísticas de este ramal de la galaxia, y parece indicar que algo se está conmemorando estos días en este lugar, ya sea el barrio, la ciudad de Barcelona, la CCAA de Catalunya, el Reyno de España, la Unión Europea, o acaso el planeta todo.

Pero ya el cagasen es cuando subiendo por la Calle Pelayo nos encontramos con este ornamento; que sí, sin duda nos indica que celebramos algo.

No quiero pensar, por lo absurdo, que ese "algo" sea la Natividad de Rabbí Jesús de Nazaret, fundador de la Secta Vaticana que goza de gran implantación en el mundo occidental, pues estos adornos -sí amigos- llevan ahí nada menos que dos semanas, ósea (de hueso), desde el mes de octubre; lo que en teoría debería descartar una conmemoración que ha de tardar casi dos meses en llegar.

Asqueado por cosas como esta, el día veintidós de diciembre, Buda mediante y si la climatología lo permite, junto a Koke y dos amigos despegaremos hacia Berlín, para pasar esos días en un lugar en el que además de hacer frío, no celebran la Navidad durante tres meses, como ocurre aquí, sino sólo cuando toca y como toca. ¿Soy el único al que le produce acidez ver adornos de Navidad por las calles ya en octubre y hasta casi febrero?

Hace unos años las cosas eran más normales, y hasta se escuchaban villancicos, que eran horripilantes, sí, pero era lo que tocaba escuchar, no discos del Bisbal, que hacen desear el holocausto nuclear. En fin; "A Berlín pastoreees, a Berlín corriendooo...".

Fer

Verboten?

Curiosas las cosas que podemos llegar a encotrar prohibidas en algunos lugares, siendo obvio que si alguien dictó la prohibición, es que algún desarreglo en el funcionamiento de las cosas la hacía necesaria.

¿Qué quedó de aquel "Prohibido prohibir" de los años sesenta's del pasado siglo?, admoniciones como la de ese cartel nos hacen pensar que aquel mundo de puertas abiertas y amores libres quedó, más o menos, como la pubertad del protagonista de la canción "Celos de mi guitarra":

"No puede ser, mi adolescencia pasó,

dormida está como un niño,

entre unos libros que nunca aprendí,

recuérdame, y vive tus quince años,

yo te prometo soñarlos....adiós"

En fin, disquisiciones aparte, lo cierto es que a los amigos con los que iba y a mí, nos llamó singularmente la atención ese "no acompañados", por las posibilidades de conjugación que ofrece el verbo prohibir en el caso de que sí lo estuvieren.

Lumen Dei

Cardona: no sólo hay minas de sal en Siberia

Hace aproximadamente un mes vistamos con un grupo de personas las minas de sal de Cardona, en la Cataluña profunda. Así me sacudí la idea de asociar siempre ese tipo de prospecciones con Siberia en general, y con Irkustk en particular. En la foto aparece Koke, en una galería de la mina, junto a Paquita Cardona, en la que concurre la casualidad de llamarse como el pueblo que visitábamos, y el hecho de que este fin de semana pasado se comportó con gran amabilidad con nosotros, pues es ibicenca y nos trasladó siempre que hizo falta por la hermosa isla que habita, sobre todo para ir y volver al aeropuerto. Así que he querido agradecerte tu gentileza, Paquita.

Como quiera que he recibido muchas fotos de la boda de este domingo, aprovecho para colocar esta de los novios; Nathalie y Josep Lluís. Lu parece resuelto a "consumar" prestamente su matrimonio dada su depravada actitud con esa lengua libidinosa y concupiscente.

En esta otra aparezco gratamente flanqueado por las tres mozas que integraban nuestro grupito de media docena de barceloneses. Por cierto que en el Airbus A-320 expenden unos sandwiches que están de muerte, eso sí, baratos no son, y más vale que la deglución de los mismos sea rápida, porque un vuelo entre Barcelona e Ibiza consiste en un aterrizaje y un despegue.

La boda de Lu2b3l en Ibiza

Josep Lluís decidió casarse con Nathalie, y claro, tenía que ser en Ibiza, ya que ni ellos ni nadie de su familia son de esa isla (Barcelona y Francia respectivamente)… y pallá que nos fuimos un grupo de amigos suyos, descendiendo de los cielos en un pájaro de hierro con cien ojos de cristal. En la foto: Marta, Myself, La Maravillosa cabeza Parlante de Carlos, el hojomeneado, Francesc, Rosa y Alba. Esta vez he puesto los nombres en lugar de los nicks, aunque el novio se hace llamar Lu2b3l. Lu apostató del catolicismo hace unos años. Yo le indiqué antes del evento que teníamos un regalo para él, que si podíamos acercarnos durante la cena a dárselo y decirle unas palabras.

Inocente como es, fuimos llamados en lo más solemne de la ceremonia con todos los honores para entregarle el agasajo, y loar su pasado y su presente claro, y de noche entre velas y luz tenue, a escasos cinco metros de las olas del mar rompiendo contra la costa, en un marco incomparable, le entregamos oportunamente envuelto y decorado con fotos de su desordenada vida de otrora por un lado, y de Natalie y Lu por el otro en su plácida vida actual, y tras un breve discurso que pronuncié tratando de contener las lágrimas (enseguida entenderéis porqué), esta maravilla, esta joya preciada que hasta echa luz, mecagüen el copón, que con los amigos no hay que escatimar en gastos ni en nada:
http://www.youtube.com/watch?v=AEQrpXCZUXY

¿La calidad del vídeo, decís?, hombreee, que lo filmé sin luz y con mi cámara de fotos, que es una maravilla y lo capta todo.

Y la boda discurrió feliz, con buena comida y bebida, sin incidentes y ¿ein?

¡Cariño!, creo que tú y yo vamos a tener unas palabras…

Mmmh… bueno, nada, no decía nada.

Hacia la madrugada llegó el arrebatamiento, como pone de manifiesto esta instantánea en que Francesc y yo acompañamos a Lu en una entrañable danza popular isleña. Sí claro, sonaba Heavy Metal. Nooo, no hubo nada más que alcohol aquella noche; aaay, los tópicos ibicencos.

La mañana siguiente descubrimos que existen vórtices de energía que pueden llevarnos al pasado más remoto, pues frente al hotel, con esa carita de cansada, está Kokelín delante de un sensacional SPAR, en el que adquirimos, entre otras vituallas de otrora, un pastelito Pantera Rosa.

Por cierto que la boda fue en domingo (anteayer), y la primera boda a la que recuerdo haber asistido en el día del Señor.

Nathalie et Lu, veuillez bien agréer l'expression de la notre plus grande amitié, et nous rejoindre bientôt ici a Barcelone, ou chez vous aux Pyrenees.

El mandril con inquietudes artísticas

El mandril es un animal que no tiene mucho (ni poco) de simpático, y no anima pensar que podamos proceder de él u otros antropoides similares. Los que habitan el famoso foso del Zoo de Barcelona no se dirían catalogables como animales particularmente brillantes o sensibles. Por todas esas cosas, un grupo numeroso de amigos y conocidos hemos adoptado su figura como epítome de singularidad (en el sentido que se desee interpretar).

Hace unos meses, Tereixa y Jambrina (que es el marido de Tereixa), pasaron unos días en la casa en que Koke manda y ambos vivimos, y me regalaron la fabulosa camiseta que llevo colocada en la instantánea. Esa noche recibimos a nuestros amigos una docena de miembros de una cofradía de adoradores nocturnos del Santo Grial del Cerebro Sobredimensionado.

En la foto, yo luzco feliz al mandril que se retrata lo que no puede verse, entre un Jambrina que cena con apetito, y Koke que charla con otra persona, indiferente a mis “intelectuales” actividades

Lo cierto es que ese fin de semana reímos mucho, y sin saberlo, Violeta la Burra, reputado/a artista/o de Barcelona, contribuyó a ello con su música.

De propina; he aquí la letanía fúnebre del mandril fallecido, que tanto entusiasmo despertó en Tossa de Mar hace ya casi un año, y descubierta -al menos para mí- por el Marqués del Villar de Huergo:

(no es un vídeo apto para mentes sensibles)

http://www.youtube.com/watch?v=_llVqOnrt1Y

Fer

Una bufanda viviente, de piel de pitón

Sí amigos, en la foto, con esa cara que pongo de angustia, temor e inquietud, sujeto rodeando mi cuello una serpiente pitón. Junto a mi cara puede verse la del simpático ofidio, que no os creáis, pesaba lo suyo, y posé con ella largo rato porque el fotógrafo la sacaba movida (la sierpe no paraba de moverse).

Divertido como estaba yo en este lance, la mujer del dueño del bar -el "Museu", de Empuriabrava, L'Alt Empordà (Girona)-, se acercó para "tranquilizarme" al respecto de que si yo no hacía movimientos bruscos, no corría peligro; momento en que hice con la boca un ruido como el maullido de un gato que es atacado por un dobermann, y en un rápido gesto le coloqué los morros de la pitón a un centímetro de los suyos. Experta como pretendía mostrarme ser (el bicho era de su marido), ante mí sólo quedaron de ella las bragas y una nubecilla de polvo en el aire, porque desapareció como los personajes de F. Ibáñez en sus tebeos.

La bicha era como tener una bufanda de piel, que al estar viva además te va haciendo un masaje. Eso sí, la sujeté con las dos manos, porque estos animales tienen cierta querencia a que sus masajes consistan en abrazos al cuello, digamos... de excesiva efusividad.

Observad que todo cristo se apartó bastante de mí, y fijaos en el ser que se ve a mi derecha en la foto, sentando/a en la barra del bar, mirando a la cámara y sonriendo. Tiene cara de tío, pero lleva falda y zapatos de tacón, ¿qué será eso?, en fin... ¡Ah!, eso oscuro que llevo sobre la cabeza es pelo, la foto está tomada a finales de los ochenta's del pasado siglo, y además, si la pelusilla del tarro me la dejo larga y me la anasagastizo convenientemente, puedo parecer un no-calvo.

¿Vienes a jugar con nosotros?

Suelo aparecer sonriente en todas mis fotos de la infancia, bueno, en casi todas. Lo cierto es que no sé qué había ocurrido el día en que fue tomada la instantánea de arriba; tal vez se había muerto un pariente, o quizá a algunos de mis primos y vecinos nos había invadido esa especie de aura inquietante que rodea a los niños en las películas de terror.

¿Alguien recuerda una película de miedo sin niños que den mal rollo? Fijaos en el mayor, mi primo Javierito, mirad la expresión de su cara, ¿guardará una colección de cadáveres en alguna parte?; ¿y qué me decís de mis vecinitos de la derecha del todo?, con esas dos caritas de Cottolengo del Padre Alegre o de la España profunda. ¿En qué centro cumplirá ahora condena Valentín, al que se le ve sólo media cara?

Empero, detrás de mí, mi prima Sara sujeta en brazos a su hermanita Chelo. Era realmente guapa mi primita Sara, aaay (profundo suspiro...). A la izquierda está Martín, un verdadero llorón, un quejica, no sé la de veces que le tuve que sacudir para que dejase de llorar, sin éxito. Por supuesto le dije que los reyes magos no existen, y que él era adoptado (él no era adoptado, pero se lo creyó MWAHAHAHA!!!).

Pero de esta foto, sinceramente, lo que me produce desasosiego cada vez que la miro, es la manera en que me miro yo desde ella. Qué cara de... no sé, como poseído, o algo...

En la puerta abierta de la izquierda, en ocasiones parece percibirse como una cara en la penumbra, pero no siempre.

¿Quieres venir a jugar con nosotros?

Fernandito

A veces pasa la vida... desapercibida

El pendejo de la izquierda soy yo, a mi derecha está mi primo Pedro, y más a la derecha hay una moza... ¿podéis creeros que no me fijé en ella ese día?, ¿pero cómo una chica con un bikini tan bonito pudo pasarme desapercibida?, a veces pienso que "desapercibir" tiene que ver con la condición de percebe.

Es sorprendente cómo las fotos de nuestras vivencias pasadas, como ese día en la playa, nos hacen evocar otros tiempos, e incluso desear introducirnos en la propia imagen para recrearnos de nuevo en las experiencias pasadas, y apreciar con más detalle lo que tal vez nos pasó por alto pese a tenerlo tan cerca.

Koke me acaba de fulminar con la mirada el occipucio -que se halla ubicado en la cabeza-, por lo que voy a acabar ya esta entrada, en la que tenía previsto extenderme más. Bueno, a según qué edades, como la que presento en la foto, tampoco puede uno extenderse mucho en según qué aspectos.

Fer

La entrada a otra dimensión

Mira la entrada de esta casa, mírala con detenimiento hasta que creas ver cosas moverse. Imagina que entras en ese lugar, y que pasas ahí la noche. Te aseguro que esa casa es, toda ella, como la entrada.

A veces las cosas antiguas nos retrotraen al pasado, a la infancia, a momentos felices y sosegados. Otras veces, empero, hay cosas de antes que pueden causar, a según quienes, un cierto desasosiego. Dime, ¿dormirías dentro de esa casa?, ¿bajarías a esa entrada con un candelabro a ver qué ocurre si escuchases ruido y no hubiese luz?

Esa foto es del mes pasado, y esa mansión está como cuando la construyeron, decoraron y amueblaron. Pulsa si lo deseas para verla con detalle. En la casa han nacido y muerto varias generaciones de personas de una misma familia.

¿Quieres pasar?, yo te invito, aunque la casa no sea mía. Se come bien, y se duerme... cuando se logra conciliar el sueño, porque es que en las casas viejas hay muchos ruidos, ¿sabes?, sobre todo de noche.

Mi primer tigre

Para mí era un michirrín, un gatito pero más grande. La sonrisa plácida con que lo tengo sujeto muestra que yo no era consciente de en qué cosa se iba a convertir Javi algún tiempo después, porque mi tigrecito se llamaba Javi.

Al tenerlo encima ronroneaba, como un motorcito, pero tan fuerte que sostenerlo, o estar tumbado con él encima, equivalía a una sesión con un fisioterapeuta o fisiatra, por las vibraciones. Se le oía ronronear desde la otra punta de la casa, y mira que la casa era grande. Su tacto era suave, agradable, calentito. Y maullaba, ya que faltaba mucho para rugiese, yo nunca le oí rugir de hecho. Sí lo utilicé como almohada y como cojín, y él a mí como amamantador, pues le di el biberón.

No cabe duda de que los sesenta’s profundos del pasado siglo conocí muchas de mis primeras cosas, incluidas las primeras pajuelas, que decían entonces los curas que perjudican la vista –como supongo que aún dirán ahora con más discreción en sus círculos íntimos-, y debe ser por mi solitaria y precoz afición que soy miope, o quizá no.
La caca de Javi olía mú malamente, como dice Imperator de uno de sus gatos parecía que cagase plutonio. Pero pocas cosas más placenteras que jugar con un gatito que, como puede verse en la foto, era casi tan grande como yo, y en cambio era un cachorrito.

Mi primer coche; la invención del comunismo

Luego hablan de Hamilton y de mi tocayo Alonso, pero lo cierto es que yo tuve coche a una edad muy tierna, tanto es así que ni motor se atrevieron a colocarle, que a pedales tenía yo que subir las empinadas cuestas de mi pueblo.
Los primeros días después de que alguna deidad misteriosa -creo que los Presidentes de la República Mentalistas de Occidente, o algo así- me regalase altruistamente el vehículo de la foto, uno de mis amigos me pidió conducirlo, y ya sabemos que los niños, recién recibido un presente, somos remisos a compartirlo.
Era Valentín, y me advirtió que si no le dejaba mi coche, él no me dejaría su pelota. Así descubrí que existían diferentes tipos de pelotas, pues, en principio, no podía entender que comparase el imponente deportivo que podéis ver con una bola de goma hinchada de aire.
Más de cerca me percaté de que su bola era muy grande, pesaba mucho, olía muy bien, como a piel, y tenía una curiosas costuras que conformaban figuras geométricas... ¡Valentín tenían un balón de reglamento!, ahí es nada; dos juguetes poco usuales en la Navarra profunda de los sesenta's.
Así pues, yo chuté fuerte contra los cristales, y él condujo rápido por las bajadas, e inventamos el comunismo. Luego cuentan historias de rusos, judíos, alemanes; que si Marx, que si Lenin... ¡leches!, el comunismo colectivista lo inventamos Valentín y yo.

Mi primer globo; cosas efímeras

En realidad no sé si ese de la foto sería el primer globo que tuve, y supongo que no, pero sí es el primer globo con el que aparezco fotografiado, y hasta me recuerdo jugando con él aquella tarde, allá por los sesenta's del pasado siglo, cuando nadie sabía que Elvis Presley sería dotado de una nueva identidad por la DEA y ocultado de la vida pública, cuando Minoru Yamasaki aún no había diseñado las torres gemelas del World Trade Center de Manhattan, y por tanto no cabía imaginar cual sería su fin.

Es gracioso, yo jugaba con un globito, y ni siquiera existía el proyecto para edificar el símbolo de nuestra civilización, del que hace ya más de un lustro que no quedan ni los cimientos, y mientras tantas otras personas seguimos jugando con todo tipo de cosas. Es curioso lo efímeras que pueden resultar cosas monumentales, hercúleas; y cómo en cambio cosas tan insignificantes como un niño jugando con un globo, puede sobrevivirlas.

En realidad son las personas y los recuerdos los que sobreviven, son por tanto más poderosos e indelebles que los objetos materiales, que pese a su apariencia, son efímeros como los globos de los niños. Quiero acabar esta entrada mandándole un besito en los morritos al Coloso de Rodas, no sé qué me lo ha hecho recordar.

Peace of mind

To choose one’s victim, to prepare one’s plains minutely, to stake an impeccable vengeance...

...and then to go to bed, there is nothing sweeter in the world.